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Les oliviers baissent les bras,
Les raisins rougissent du nez,
Et le sable est devenu froid
Au blanc soleil.
Maitres baigneurs et saisonniers
Retournent à leurs vrais métiers,
Et les santons seront sculptés
Avant Noël.
C'est en septembre
Quand les voiliers sont dévoilés
Et que la plage tremble sous l'ombre
D'un automne débronzé.
C'est en septembre
Que l'on peut vivre pour de vrai.
En été mon pays à moi,
En été c'est n'importe quoi,
Les caravanes, le camping-gaz
Au grand soleil.
La grande foire aux illusions,
Les slips trop courts, les shorts trop longs,
Les hollandaises et leurs melons
De Cavaillon.
C'est en septembre
Quand l'été remet ses souliers,
Et que la plage est comme un ventre
Que personne n'a touché.
C'est en septembre
Que mon pays peut respirer.
Pays de mes jeunes années,
Là où mon père est enterré.
Mon école était chauffée
Au grand soleil.
Au mois de mai, moi je m'en vais,
Et je te laisse aux étrangers
Pour aller faire l'étranger moi-même
Sous d'autres ciels.
Mais en septembre
Quand je reviens où je suis né,
Et que ma plage me reconnaît,
Ouvre des bras de fiancée.
C'est en septembre
Que je me fais la bonne année.
C'est en septembre
Que je m'endors sous l'olivier.
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